你说过，在我的眼神里，
除了忧郁，
还有一束阳光。
你看到了什么？
我却没有仔细地问过你。
我忽略的不仅是你的爱意，
还有，也忽略了自己的内心。
人生最孤独无助气馁的时候，
一个出现，改变了我的一生，
也预示了一场悲剧。
若无相欠，怎会相遇？
你好，再见。
我记忆里最深刻的，
就是那个水泥搭建的小水池。
小时候，
每当心情失落的时候，我就会
扳开水龙头，
看到哗啦哗啦的水冲下来，
自己一头栽下去，
玩水那叫一个爽~
最后都难免被爸妈K一顿。
那年我7岁。
家是什么？
家是：即使全世界再寒冷，
这里，总有温暖。
家还是什么？
家就是：人生不论有多酸苦，
这里，总有关怀。
尽管那是个伤心的童年，
但回忆起来还是忍不住想笑一笑。
我没有因此而倒下，
更因此而更坚强着。
静得好像能听见自己的呼吸声，
我需要，
需要这样的静；
我害怕，
更害怕这样的静。
因为，
此刻我开始反省，
也开始面对…
自我。
是什么使我不够自信？
是什么让我总是沉默？
是什么？
是我自己。
那些充满热情的梦想呢？
哪去了？
忘记了吗？
是热情不够了。
现在的状态自己很满意吗？
你到底在逃避什么？
不能睁开眼睛再选择一次吗？
我变得脆弱了。
……
是什么冷却了一颗心？
是你，不全是你。
是我，不全是我。
追究并无用，关键是
如何再次燃起这颗心。
在这里我的自信跌落。
16岁时，我写了一首随笔：
我有一颗心，一颗炽热的心，
梦想着某天把这颗心献给美丽的世界，
可是有一天，心突然凉了，
我茫然不知所措，
等到清醒的时候，我才发现
我走过的路上撒落了我丢失的温度
我想回头把它们捡起来，
可是它已在渐渐飘散，
路也失去了回头的方向，
回不去，
捡不来，
失望了
……
21岁时，我写了一首随笔：
绝望的，疯狂的，
都是因为心在躁动，
失去的，未得到的，
都是因为欲望不曾休止，
不要怀疑是谁偷走了自己的宁静，
请摸一摸自己的胸口，
你把热情奉献给了什么？
昨天的，明天的，
都是因为今天的无知，
爱过的，恨过的，
都是因为不必的执着，
不要让青春在这里荒唐地老去，
请摸一摸自己的胸口，
你把热情奉献给了什么?
我要把你找回来，
我要把自己找回来。
心若起动，梦想起航
……
第二篇：手心温度随笔
清晨，薄雾还没消散，只依稀看见街角那明黄色的灯光静静地亮着。
这是位卖锅贴的手艺人。锅贴是家乡的特色，尤其是在冬天，排队买的人到处都是。虽然只是面饼，但总归需要手艺人多年练就的手感，才能做出真正好吃的味道。街角的这位手艺人，出摊总是最早的，想来也是为了赶上学生上学的时段。
这天中午家里没人做饭，我便就近来到了这位手艺人的推车边。“小姑娘要吃什么馅的，咱们家的锅贴可好吃了。”手艺人一见我，连忙从椅子上站起，两只手在腰间的围裙上来回擦了擦，脸上带着笑。已是初冬时节，这手艺人却只穿着一身长衫，黑色的长衫上沾着白色的面粉，稍显滑稽。他腰间系着条围裙，皱皱的，有些泛黄。他将袖子卷到上臂，露出那双满是伤痕的手，还有那尽显沧桑的手臂。
“红糖的，谢谢老板。”我站到锅炉旁，一边烘手一边告诉老板。手艺人吆喝了声“好嘞”，便转身忙活起来，他的眼里似乎充满了光亮。他一手拿捏着面团，另一只手拾起旁边的面粉，一把撒在那面团上，颇有指点江山的风范。接着他又拿起擀面杖，将拳头大小的面团来回揉动着。我细细看着，有些出神。手艺人拿出一盒红糖，似乎想起了什么，蓦地转过头来笑嘻嘻地对我说：“现在的小姑娘啊，就贪这么一口甜的，你跟我女儿啊差不多大……”我随意应付着，瞥见他比其他手艺人多放了些糖，心里闪过丝丝暖意。
手艺人将面团包好后，便慢慢将它压成饼状，他小心翼翼，生怕弄破了似的。我注意到那双手，遍布着老茧的痕迹。而这手艺人年龄应该不大，大概也就三十多岁。手艺人拿起擀面杖，由点到面慢慢地将面饼压均匀，洒上点水，用一只手托住饼，送入了锅炉内。我难以想象这里面的温度有多高，也无法知道他的手是如何被灼伤的。片刻，他将饼取了出来，小心地用油纸包好，我正打算直接拿过，他却回过身又拿起一叠纸给我包上，才递给了我。
“小心点啊，烫得很！”他连忙叮嘱道，我点点头，与他道别。
我感动于一个陌生人无微不至的关怀，敬佩于一个平凡人对工作的认真。虽然他只是一个手艺人，但通过他的手心所传递的温度，却是无比温暖的。
深夜，黑色笼罩了整个世界，街角那明黄色的灯光静静地亮着。